Жили-были две мечты. Обе были прекрасные, красивые, большие…
И обе были о Счастье. Но это единственное, что их объединяло. Во всем остальном
они были кардинально разными. Даже взаимоисключающими. Ни одна из них не могла
воплотиться в жизнь без неминуемой потери второй. Одна жила утром. Вторая
просыпалась только под вечер. Одной нужна была спокойная зона комфорта. Вторая
сулила неизвестность и борьбу.
Первую звали Новая Любовь. Вторую Прощение.
Две мечты родились в очень стандартном мегаполисном городе,
в очень стандратном районе, таком же доме и такой же квартире, в очень
классической семье: Он, Она и ребенок. Он работает. Она сидит дома с ребенком.
И все шло по довольно обычном и тривиальном сценарии, пока Она почему-то не
устала. Она и сама долгое время не понимала, что происходит, ведь все вокруг
было привычным и даже утрамбованным за долгие годы. Но какое-то жгучее
внутреннее чувство все время заставляло Ее паниковать. Сначала Она думала, что
дело в несвершившейся карьере. Но длительные внутренние диалоги привели Ее к
заключению, что карьера ничто по сравнению с «деланием того, что тебе
нравится». Тогда начался новый этап самоанализа: кто же Она? Какой Ее путь и
призвание? К Ее большому разочарованию, поиски в этом направлении были тщетны.
Она придумала, что хочет заниматься детьми, но это скорее «придумала», больше
похоже на самоуспокоение, на некое лекарство недлительного действия, снимающее
только симптом, но не лечащее саму болезнь. Хотя нужно отдать должное
«лекарству» - зачастую просто необходимо снять боль, чтобы очистить мысли для
дальнейших умственных заключений. Итак, придумав себе «работу будущего», Она
продолжила искать тот внутренний голос, который уже к тому времени изрядно
поднадоел и подпортил нервы.
«Что-то не так!» «Что-то не так!» - все время слышалось Ей.
В своих поисках, больше похожих на археологические раскопки,
Она докопалась даже до генеалогической истории своей семьи: какие отношения
были у Ее родителей, почему ушел Ее папа, и почему бабушка была такой властной.
Она нашла ответы на все «чужие» вопросы, кроме того навязчивого «что же не так
у Нее самой?»
Боясь найти правду, Она вдалась в анализ Его. Любопытные
находки и выводы снова произвели эффект недорогого лекарственного средства –
устранили симптом. Ненадолго.
Много раз Она пыталась с Ним говорить на эту тему, иногда
даже просила Его помощи. Но почти всегда получала один и тот же ответ: «Это
твоя обязанность». Накопленные обиды, не нашедшие выхода, превратились в
огромный груз безразличия. Хотя, честности ради, нельзя сказать Он был плохим
мужем, или что Он вовсе не был Другом. Но уже и без того многолетние поиски
внутреннего голоса не могли остаться совсем безрезультатными. В конце концов
они привели Ее к одному выводу: Она сама же и не устраивала себя в этих
отношениях.
Не будем в этой истории приводить в пример все то «плохое»,
что Он Ей сделал, или описывать все то «хорошее», что было между Ними. Наша
история о Ее внутреннем мире. И этот внутренний мир был заполнен всем, чем
угодно: и воспоминаниями, и сожалениями, и мечтами, и надеждами, и
разочарованиями, и цветами, и даже «синяками и шишками». Не без «граблей и
лопат». Было место и для жертвенности. И по углам иногда встречались
беспозвоночные членистоногие, копошащиеся в истлевших остатках обид. И даже
шрамы от кошачьих когтей, которые царапают молча, но слишком прицельно. И вот
во всей этой свалке, по-женскому прекрасной и беспорядочной, нашлось место и
для Ее ответа.
«Устала».
Это было вот такое одно, сухое, на первый взгляд
бессмысленное, но в то же время слишком глубокое, чтобы оставить без внимания,
слово.
«Устала».
Бороться с Ним
Бороться за Него.
Бороться с Собой.
За отношения.
Против Него.
Устала договариваться с Собой.
Устала говорить.
Избегать неровностей.
Закрывать Свои глаза и открывать Его.
Устала….
Устала от усталости.
Именно в этот момент (хотя, невозможно точно сказать, когда
именно случилось: вчера, месяц назад, или в прошлом году…) – родились Они: Две
Мечты.
Новая Любовь.
Она была о борьбе. О новой жизни. Об изменениях.
Цветные картинки возникали быстро. Вот она сидит в парке.
Или вот Ее новый дом. Вот рядом Он. Новый Он…Она не знает Его имени, цвета Его
глаз, запаха Его кожи. Но Ей легко и по-новому.
Эта мечта рождалась вечерами, в сетях надокучливой рутины,
когда даже внутренний голос не был слышен сквозь повседневную усталость.
Она знала, что будет нелегко. Более того – страшно. Но Мечта
вдохновляла.
С обидой на весь мир, Она твердо решила, что имеет право на
Свое Женское Счастье.
Кто-то новый обязательно решит Ее проблемы и заполнит Ее
мир.
Она почти уже собирала вещи. Почти уезжала, почти сжигала
все мосты… Но вечер неумолимо клонился к ночи. И пелена сна побеждала даже
самые яркие и цветные мысли.
Прощение.
Эта мечта просыпалась вместе с утренним будильником «мама
ням-ням». Она, сонная, еле открывшая глаза ,скорее ползла, чем шла, на кухню и
делала на всех чай. Пока закипал чайник,
а «маленький Бог» у Нее на руках обнимал Ее шею, Она твердила Себе одно (одно и
то же каждое утро, кстати): «Вчера я погорячилась. Вчера я просто к вечеру была
уже без сил. Я не хочу уходить. У меня есть за что бороться. Наш «маленький Бог»
должен иметь и маму, и папу. Ради него. Да и у других хуже. Да и у меня не все
так плохо сегодня, как казалось вчера. Да и Он осознал. Да и я привыкла. Да и
куда сейчас? И не ценю, что имею. Вот над чем работать…» И еще много-много
ободряюще-оправдательных фраз, имеющих цель одно: заставить Ее поверить, что
все а самом деле отлично. Утром, провожая Его на работу, а потом и весь день,
Она мечтала об одном: простить. Его ли? Скорее Себя. За то, что Сама сделала
этот выбор.
